El llanto empieza como un animal pequeño. Como una nube solitaria, como una bruma fina en el pecho. Empieza como un dolor diminuto, como una hinchazón lenta. Como un malestar, como un huesecillo que se atraviesa en la garganta, como un rosario de piedras en el esternón. Y crece poco a poco. Se me calientan los ojos, se me humedecen, y la fuente mana y las cazuelas hierven y el agua se derrama y ya no hay forma de parar. El agua se escapa por debajo de todas las piedras y de toda la bruma. Y el mantel aviva el llanto como un abanico, como un fuelle, sopla que te soplarás. El mantel y las mentiras.
Solà, Irene. (2023). Canto yo y la montaña baila. Barcelona: Anagrama.
